No es un poema pero habla de poetas y poesía

La poesía es la mezcla perfecta entre autocompasión y sonoridad.
No leas tus poemas. Grítalos desde dentro, hasta que duela, a quien sea.

Si escribo canciones de fuego, tal vez esta noche sea más caliente.
A menudo no siento lo que escribo, pero siempre escribo cosas que siento.

No consigo mirarte cuando recitas, prefiero que me penetre el sonido de tus palabras.
Mi mente y la tuya vuelan, a un lugar desconocido, eternamente jóvenes, eternamente libres.

Algún día llenaremos de pensamientos estos fríos y absurdos silencios.
En un mundo en el que conversamos, a lo mejor, de nuevo.

En este mundo de palabras y de no palabras.
De cosas que pensamos, de cosas que decimos, de cosas que callamos.

Manual de instrucción

Hablas demasiado,
Piensas demasiado.
Eres una amenaza
Para el Orden y el Sistema.

¡Sumisión!

Tus ideas son peligrosas,
Tu memoria es peligrosa.
Eres una epidemia,
El viento que aviva la llama.

¡Control!

Acabaremos contigo,
Como acabamos con tus hermanos.
Somos más fuertes y mejores,
Estamos por todas partes.

-Adoctrinamiento-

No hables, no pienses,
Te queremos ignorante.
Te queremos obediente
Para poder controlarte.

Versos de braguetas

¡Poetas!

Dejad de pensar en tetas.

Osea,

vale, 

el amor mueve montañas

y calienta entrepiernas.

Pero, en serio,

¿no hay otros temas?

Creo que ya pasó de moda

cuando aquello de Romeo y Julieta.

Hablad del arte.

Hablad de la muerte.

Hablad, no sé, de su puta madre

(pero no de sus caderas)

Si la vida es renovarse o morir,

la Poesía debería suicidarse.

En forma de carta

Hola, cómo estás.
Ha pasado mucho tiempo ya,
pero espero que aún me recuerdes.

Quién iba a decir que volveríamos a hablar,
por un medio tan peculiar, 
después de tantos años en silencio;
entonces, cuando éramos uña y carne.

Recuerdas que fuimos inseparables,
recuerdas todos nuestros absurdos planes,
los que llevamos a cabo 
y los que jamás realizamos.

Recuerdas que nunca llegamos a enamorarnos,
aunque llegaron a decirnos, deberíais casaros.
Yo entonces no lo entendía o no lo pensaba, 
ahora lo recuerdo y me río en silencio.

Quién iba a decirlo entonces,
porque éramos inseparables, 
como suele decirse,
la vida nos llevó por distintos caminos
y jamás volví a hablar contigo.

Todo este tiempo, muchas veces te he olvidado
y otras tantas seguías aún a mi lado.
Te he echado de menos muchas noches amargas.

Y he de decir que tampoco recuerdo bien, ni tu voz ni tu rostro,
si no fuera por aquella antigua foto...
Ha pasado tanto tiempo. Tanto, que siento que te pierdo.

Entonces, un día, bajé a Madrid y encontré
aquel parque por donde paseábamos.
Y regresaron de golpe los recuerdos, los planes,
tu voz, tu rostro, nuestros sueños.

Y pensé que tal vez tú ya te habías olvidado,
pensé, ha pasado tanto tiempo;
puede incluso que hayas muerto. Y tuve miedo.
Pensé: ha pasado tanto tiempo, 
al final nos hemos hecho viejos.

Y me obligué a mirar la vieja foto, a escribir estas palabras
que no sé si alguna vez leerás.

Y hasta aquí mis pensamientos, 
no sé si llamar a esto despedida 
o una invitación de reencontrarnos,
después de tanto tiempo...